C'était une triste journée d'avril 2018. Le Soleil brillait, les oiseaux chantaient et une douce brise venait rafraîchir l'atmosphère et faire gracieusement flotter les queues de cheval des jeunes filles. Bref, tout était réuni pour que ce fut un jour des plus horribles, comme vous devez vous en douter. Et c'est bel et bien ce qui arriva au pauvre élève de quatrième que j'étais. Alors en pleine période d'admiration de la célèbre Reine du Crime qu'est Agatha Christie, projetant, après de nombreuses aventures aux côtés de ce cher Poirot, de me pencher sur le célèbre Dix Petits Nègres aujourd'hui tristement renommé Ils étaient dix, j'eus l'immense déception de me faire divulgâcher l'essentiel de cette intrigue à l'admirable superbe par des camarades de classe peu soucieux de mes lectures et n'ayant pas la même professeure de français que ma bien triste personne, révisant pour un contrôle sur le fameux roman. Déçu et énervé, je n'ai donc bêtement jamais ouvert ce classique...