Mots
|
C'
|
est
|
pas
|
vraiment
|
des
|
fantômes,
|
mais
|
leur
|
absence
|
est
|
tellement
|
forte
|
Qu'
|
elle
|
crée
|
en
|
nous
|
une
|
présence
|
qui
|
nous
|
rend
|
faible
|
ou
|
nous
|
supporte
|
C'
|
est
|
ceux
|
qu'
|
on
|
a
|
aimé
|
qui
|
créent
|
un
|
vide
|
presque
|
tangible
|
Car
|
l'
|
amour
|
qu'
|
on
|
leur
|
donnait
|
est
|
orphelin,
|
il
|
cherche
|
une
|
cible
|
Pour
|
certains
|
on
|
le
|
savait,
|
on
|
s'
|
était
|
préparé
|
au
|
pire
|
Mais
|
d'
|
autres
|
ont
|
|
Mots
|
disparu
|
d'
|
un
|
seul
|
coup,
|
sans
|
prévenir
|
On
|
leur
|
a
|
pas
|
dit
|
au
|
revoir,
|
ils
|
sont
|
partis
|
sans
|
notre
|
accord
|
Car
|
la
|
mort
|
a
|
ses
|
raisons
|
que
|
notre
|
raison
|
ignore
|
Alors
|
on
|
s'
|
est
|
regroupé
|
d'
|
un
|
réconfort
|
utopiste
|
A
|
plusieurs
|
on
|
est
|
plus
|
fort
|
mais
|
on
|
n'
|
est
|
pas
|
moins
|
triste
|
C'
|
est
|
seul
|
qu'
|
on
|
fait
|
son
|
deuil,
|
car
|
on
|
est
|
seul
|
quand
|
on
|
|
Mots
|
ressent
|
On
|
apprivoise
|
la
|
douleur
|
et
|
la
|
présence
|
de
|
nos
|
absents
|
Nos
|
absents
|
sont
|
toujours
|
là,
|
à
|
l'
|
esprit
|
et
|
dans
|
nos
|
souvenirs
|
Sur
|
ce
|
film
|
de
|
vacances,
|
sur
|
ces
|
photos
|
pleines
|
de
|
sourires
|
Nos
|
absents
|
nous
|
entourent
|
et
|
resteront
|
à
|
nos
|
côtés
|
Ils
|
reprennent
|
vie
|
dans
|
nos
|
rêves,
|
comme
|
si
|
de
|
rien
|
n'
|
était
|
On
|
se
|
rassure
|
face
|
à
|
la
|
souffrance
|
qui
|
nous
|
serre
|
le
|
|
Mots
|
cou
|
En
|
se
|
disant
|
que
|
là
|
où
|
ils
|
sont,
|
ils
|
ont
|
sûrement
|
moins
|
mal
|
que
|
nous
|
Alors
|
on
|
marche,
|
on
|
rit,
|
on
|
chante
|
mais
|
leur
|
ombre
|
demeure
|
Dans
|
un
|
coin
|
de
|
nos
|
cerveaux,
|
dans
|
un
|
coin
|
de
|
notre
|
bonheur
|
Nous
|
on
|
a
|
des
|
projets,
|
on
|
dessine
|
nos
|
lendemains
|
On
|
décide
|
du
|
chemin,
|
on
|
regarde
|
l'
|
avenir
|
entre
|
nos
|
mains
|
Et
|
au
|
cœur
|
de
|
l'
|
action,
|
dans
|
|
Mots
|
nos
|
victoires
|
ou
|
nos
|
enfers
|
On
|
imagine
|
de
|
temps
|
en
|
temps
|
que
|
nos
|
absents
|
nous
|
voient
|
faire
|
Chaque
|
vie
|
est
|
un
|
miracle
|
mais
|
le
|
final
|
est
|
énervant
|
J'
|
me
|
suis
|
bien
|
renseigné,
|
on
|
en
|
sortira
|
pas
|
vivant
|
Faut
|
apprendre
|
à
|
l'
|
accepter
|
pour
|
essayer
|
de
|
vieillir
|
heureux
|
Mais
|
chaque
|
année
|
nos
|
absents
|
sont
|
un
|
petit
|
peu
|
plus
|
nombreux
|
Chaque
|
nouvelle
|
disparition
|
transforme
|
nos
|
cœurs
|
en
|
dentelle
|
|
Mots
|
Mais
|
le
|
temps
|
passe
|
et
|
les
|
douleurs
|
vives
|
deviennent
|
pastel
|
Ce
|
temps
|
qui
|
pour
|
une
|
fois
|
est
|
un
|
véritable
|
allié
|
Chaque
|
heure
|
passée
|
est
|
une
|
pommade,
|
il
|
en
|
faudra
|
des
|
milliers
|
Moi
|
les
|
morts,
|
les
|
disparus,
|
je
|
n'
|
en
|
parle
|
pas
|
beaucoup
|
Alors
|
j'
|
écris
|
sur
|
eux,
|
je
|
titille
|
mes
|
sujets
|
tabous
|
Ce
|
grand
|
mystère
|
qui
|
nous
|
attend,
|
notre
|
ultime
|
point
|
commun
|
à
|
tous
|
Qui
|
fait
|
|
Mots
|
qu'
|
on
|
court
|
après
|
la
|
vie,
|
sachant
|
que
|
la
|
mort
|
est
|
à
|
nos
|
trousses
|
C'
|
est
|
pas
|
vraiment
|
des
|
fantômes
|
mais
|
leur
|
absence
|
est
|
tellement
|
forte
|
Qu'
|
elle
|
crée
|
en
|
nous
|
une
|
présence
|
qui
|
nous
|
rend
|
faible
|
ou
|
nous
|
supporte
|
C'
|
est
|
ceux
|
qu'
|
on
|
aimé
|
qui
|
créent
|
un
|
vide
|
presque
|
infini
|
Qu'
|
inspirent
|
des
|
textes
|
premier
|
degré,
|
faut
|
dire
|
que
|
la
|
mort
|
manque
|
d'
|
ironie
|
|